POESÍA

             

 

                  VÍSPERAS.

Mañana será la boda.

Hoy está ya anocheciendo.

Los novios y dos amigos,

compañera y compañero,

risas y cantos por fuera,

con preocupación por dentro,

escoltados por chiquillos,

están recorriendo el pueblo.

Mañana será la boda.

Eso anuncia el compañero

que lanza cohetes al aire,

brillante estela y estruendo.

Corren raudos los chiquillos

para recoger los restos

que de una u otra manera

les sirvan para sus juegos.

Asustados, temerosos,

buscan cobijo los perros.

Las cigüeñas de la torre

escapan alzando el vuelo.

Mañana será la boda.

Eso es lo que anuncian ellos.

Aunque de modo privado

invitaciones ya hicieron,

hoy quieren públicamente

dejar claro al pueblo entero

quiénes son sus invitados

para asistir al evento.

Mañana será la boda.

Sigue avanzando el cortejo.

Llega a puertas entreabiertas

que ya esperan el momento,

pastas dulces y licores,

de hacer buen recibimiento.

Y después, tras breve charla,

otra puerta y otro encuentro.

Mañana será la boda.

Que lo sepa todo el pueblo.

Patrocinio Berrocal Román.

 

 EL NIDO DEL CARBONERO

Sentados sobre la hierba,

charlando, varios vaqueros

observan cómo sus vacas

cerca de “La Fuente el Valle”

tierna hierba están paciendo.

No muy lejos un chiquillo

busca nidos en los huertos.

Viendo cómo un pajarillo,

un pajarillo muy negro,

se ha introducido en un pozo,

hacia allí se va corriendo

y, ya en la boca del pozo,

inspecciona lo que hay dentro.

El niño sabe que el nido

se encuentra en un agujero

del empedrado del pozo

y tiene pájaros nuevos

de colirrojos tizones,

apodados carboneros,

tan grandes “como la madre”,

pájaros ya volanderos.

No conviene esperar más.

Tiene que meterse dentro

del pozo, como él ya sabe,

que en la tarea es experto.

Y cuando, dentro del pozo,

ya ha cogido un carbonero,

otro se quiere marchar,

iniciando un torpe vuelo.

El niño para impedirlo

realiza un movimiento

indebido y se resbala

y al agua cae al momento.

-¡Vaya, Dios, qué fría está!

Me parece que me muero

si no consigo salir.

Menos mal que toco suelo

y que el agua no me cubre.

Comenzaré ya el ascenso.

Mas, aunque intenta subir,

ve que falla en el intento,

porque sus pies y sus manos

se muestran flojos y lentos.

Por el frío no responden

a lo que, insistente, pide

con urgencia su cerebro.

¡Socorro, que alguien me ayude!

Casi a modo de lamento,

pide y pide sin cesar

la ayuda de algún vaquero

de los que están en El Valle.

Y por suerte aquel intento

de ser oído por otros

dio sus frutos. Un vaquero

que sus vacas en el prado

cuidaba, escuchó el lamento.

El vaquero dio el aviso

a sus otros compañeros.

Una soga que alguien vio

en algún lugar del huerto

que estaba atada a una herrada

que servía para el riego,

descendió sobre el muchacho

que ató la soga a su cuerpo,

para después dejar todo

en manos de los vaqueros.

Éstos sacan al muchacho

con no demasiado esfuerzo.

¡Vaya susto te has llevado!,

riendo, dijo uno de ellos.

Y el niño le respondió:

menos mal que quedó en eso.

Patrocinio Berrocal.

           A MI TÍA IRENE.

Hoy quiero a mi tía Irene

solamente agradecer

el gran ejemplo dejado,

por su sabio proceder,

en su modo de afrontar

las duras adversidades

que tuvo que soportar.

En su infancia y juventud,

muchos hermanos,

poco dinero,

salud precaria,

duros trabajos.

Se estrena como casada

en un lugar solitario.

Y van llegando los hijos

en un número elevado.

La ceguera de una hija,

fruto de un error humano.

Muerte de un hijo varón

por un tractor aplastado.

El derribo de su casa

por un río desbordado.

La muerte de su marido

de enfermedad aquejado.

Muerte del hijo mayor;

moto, coche, fallo humano.

Y “la guinda del pastel”;

parece que despistado,

muerte del hijo menor

en accidente causado

por él solo, sin que nadie

se lo hubiera provocado.

No fue ni encina ni roble;

sólo junco de pradera

que se dobla y se cimbrea,

soportando los ataques

de vientos huracanados,

mas se levanta de nuevo,

si los vientos se han calmado.

Patrocinio Berrocal.

QUÉ TRISTE.

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

En épocas ya pasadas

nuestras madres no tuvieron

otro sino que engendrar

y parir, (vástagos nuevos),

unos hijos que tuvieron

la desgracia de llegar

al mundo en un mal momento.

Muchos de ellos fracasaron,

quedándose en el intento,

sin ni siquiera poder

llegar a "pájaros nuevos".

Otros, más afortunados,

llegaron a volanderos

y tuvieron que marchar

a formar su propio nido,

buscando nuevos senderos,

a otros lugares de España

y también al extranjero.

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

Metiendo en  pobres maletas

sus escasas pertenencias

y sus abundantes sueños,

dejando atrás sus familias,

sus amigos, sus recuerdos,

en algún "coche de línea"

abandonaban su aldea,

o su ciudad, o su pueblo.

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

Ahora, estando en otras tierras,

la mayoría de ellos

a esta su querida tierra

tienen en sus pensamientos;

la recuerdan con nostalgia;

la recuerdan con afecto.

También aquí somos muchos

los que pensamos en ellos;

los sentimos como propios,

los sentimos como nuestros.

Especialmente, si allí,

en el lugar al que fueron

no son bien considerados,

tan sólo por "no ser de ellos".

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

Entretanto, en esta tierra

algunos de nuestros pueblos

se están quedando sin gentes,

de tal modo que sospecho

que, de no cambiar las cosas,

no ha de pasar mucho tiempo

para que no quede nadie

y sean sólo un recuerdo.

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

Y entonces serán sus ruinas,

(piedras, adobes, cemento),

las que darán testimonio

con  clamoroso silencio

de que una vez hubo allí

vitalidad en el pueblo.

Qué triste es para esta tierra

ver cómo se van los nuestros.

Patrocinio Berrocal Román.

                       
 NOCHES DE OTOÑO E INVIERNO.

Noches de otoño e invierno,

de mi ya lejana infancia

os recuerdo frías,

os recuerdo largas,

solamente soportables

por el calor de la lumbre

y por las amenas charlas

de las personas mayores

que alegraban las veladas.

Nada más anochecer

la familia se ocupaba

en dar comida a la hacienda

en distintas dependencias

de una muy modesta casa:

a marranos, en pocilgas,

a ovejas, en las tenadas,

y en pequeños comederos,

a dos mulas, una burra

y también a alguna cabra.

Y después, ya en la cocina,

veo una lumbre formada

con una poca de leña

y medio saco de paja.

Por encima de la lumbre,

por las llares soportada,

una caldera de cobre

contiene abundante agua.

Con sus patas en la lumbre

panzudo pote se halla.

En él hierve a fuego lento

pobre guiso de patatas.

Un humo blanco y espeso

desde la lumbre se alza.

Se va por la chimenea,

de negro hollín tapizada.

Alrededor de la lumbre

la familia está sentada,

sobre  escañil de madera

y algunas sillitas bajas,

contándose unos a otros

cómo ha sido la jornada.

-Han nacido dos corderos,

viniendo ya para casa;

uno, en Los Tejos;

otro, en La Baña.

-La burra me la jugó.

Se quitó la cabezada

y se fue corriendo sola

y a mí me dejó tirada.

Tuve que venir andando,

tirando yo de la carga.

-A mí todo me fue bien

y, antes de lo que esperaba,

ariqué las dos del Trece

y una de Las Cuatro Hermanas.

Y, tras la cena,

continúa la velada.

Algunos siguen charlando,

otros juegan a las cartas.

La madre teje

jersey de lana.

Y, ya avanzada la noche,

“Hasta mañana, si Dios quiere,

que descansen bien

y pasen buenas noches”

me voy contento a la cama.

Patrocinio Berrocal


   A MI TÍA IRENE.

Hoy quiero a mi tía Irene

solamente agradecer

el gran ejemplo dejado,

por su sabio proceder,

en su modo de afrontar

las duras adversidades

que tuvo que soportar.

En su infancia y juventud,

muchos hermanos,

poco dinero,

salud precaria,

duros trabajos.

Se estrena como casada

en un lugar solitario.

Y van llegando los hijos

en un número elevado.

La ceguera de una hija,

fruto de un error humano.

Muerte de un hijo varón

por un tractor aplastado.

El derribo de su casa

por un río desbordado.

La muerte de su marido

de enfermedad aquejado.

Muerte del hijo mayor;

moto, coche, fallo humano.

Y “la guinda del pastel”;

parece que despistado,

muerte del hijo menor

en accidente causado

por él solo, sin que nadie

se lo hubiera provocado.

No fue ni encina ni roble;

sólo junco de pradera

que se dobla y se cimbrea,

soportando los ataques

de vientos huracanados,

mas se levanta de nuevo,

si los vientos se han calmado.

Patrocinio Berrocal.

  ÚLTIMA NOCHE DE AGOSTO.

Son las doce de la noche.

Medio dormido me encuentro.

Salgo a cerrar los portones

y las puertas de mis huertos.

Moneda grande de plata,

la luna manda en el cielo,

orgullosamente ufana,

sobre el cerro del Piñedo.

Tan sólo unas nubecillas,

pretenden con gran esfuerzo,

plantarle cara a su luz,

pero fallan en su intento.

Cuando salgo me recibe,

con callada bofetada,

sobre mi rostro un silencio

que se me antoja pesado,

que se me antoja molesto,

un silencio que otras veces

encontraba placentero.

Es un silencio alargado,

tan profundo, tan intenso,

que pienso que estoy soñando,

o que estoy en otra vida,

o en otro mundo me encuentro.

Me dice que no es así,

que estoy vivo, que no sueño,

el estridente  sonido

de un alacrán cebollero

que irrumpe, sin previo aviso,

para romper el silencio.

Y este silencio me dice

que ya sólo es un recuerdo

lo vivido en el verano

por las gentes de este pueblo.

En los meses de verano

deja de estar muerto el pueblo

y muestran un rostro elegre

 La Cañada y El Piñedo,

porque hay niños en el parque,

bulliciosos y contentos.

Porque un semblante gozoso

se refleja en los abuelos

que agradecen la presencia

de hijos, nietos y bisnietos.

Ahora agosto se despide

y se lleva por entero

de las casas, de las calles

y plazuelas de mi pueblo,

ruido, bullicio, alegría,

jolgorio, divertimento.

Y este silencio me grita:

“¡ los de fuera ya se fueron!.

Con muy pocas excepciones,

ya sólo quedáis los viejos”.

Patrocinio Berrocal.

EN VALDEPERDICES 

 MAÑANA TRAS UNA TARDE DE LLUVIA.

Es temprano, todavía

hay en el cielo un lucero.

Luchan luz y oscuridad,

cuando yo salgo a mi huerto.

Por eso demando ayuda

de luminosos inventos.

La lluvia caída ayer

ha dejado todo nuevo.

Se respira un aire puro,

se respira un aire fresco.

Reina una profunda calma,

se escucha sólo el silencio.

Caracoles y babosas

vuelven a sus “guardaderos”

dejando sobre el cemento

alargados, relucientes,

resbaladizos senderos.

Como no puedo hacer nada

decido esperar y espero

sentado, apoyado al tronco

grueso del viejo ciruelo.

Pasados unos minutos,

anunciándose en el cielo

con resplandores rosados,

media naranja gigante

asoma por El Piñedo,

proyectando larga sombra

sobre las casas del pueblo.

De la tierra humedecida,

como si estuviera ardiendo,

se eleva pausadamente

humo blanco, poco espeso.

Las plantas están llorando

gotas de rocío nuevo,

donde los rayos del sol

fabrican reflejos bellos.

Pasada ya media hora

se alza, triunfante, en el cielo

el astro rey, reluciente,

flechas de luz despidiendo.

Se va, huyendo, la humedad.

Cambia de color el suelo.

El silencio, ya no es tanto.

Se va despertando el pueblo.

De una nave no lejana

llega nítido el balido

quejumbroso de un cordero

que a su madre solicita

compañía o alimento.

Y de una zona alejada,

del otro lado del pueblo

llegan como con sordina

los ladridos de dos perros.

Me gustaría saber

qué es lo que se están diciendo.

Y de repente se escucha

cerca de mí el cacareo,

estridente y destemplado,

lanzado a los cuatro vientos

de dos gallinas ufanas,

diciendo que han puesto un huevo.

Procedente de la calle,

llegan con prisa, corriendo,

mis gatitos, asustados,

huyendo de un gato negro

que, al verme a mí y a las gatas,

para qué os quiero patas,

a su vez se marcha huyendo.

Me sonrío y me levanto.

Empiezo a pensar y pienso

que de iniciar mis tareas

ha llegado ya el momento.

Patrocinio Berrocal.                                       

OTOÑO

Se desnudaban lentamente

en la ribera

los árboles frondosos,

y la tristeza llenaba,

con sus grises otoñales,

la vereda.

Tu vida es la ribera

perdiendo, día á día,

primaveras.

                  Desiderio 

AL CRISTO DEL AMPARO

(Zamora)

Tienes el cuerpo salpicado de amapolas,

lentamente despojándose

hacia tierra,

símbolo radical de amor al hombre

en su ceguera.

Has derramado, en sangre, sobre el mundo

que, horas antes, en el Huerto,

entre angustias aceptaste.

Es tu sangre amor en riego

sobre campo de trigo en primavera,

donde, en tiempo exacto,

crecerán las amapolas, salpicando

los amarillos campos,

como estrellas heridas de martirio.

Esparciste la semilla de tu amor

en abundancia

lanzándola, en voleo generoso,

sin reparto preferido, en la besana;

que los brazos disparados de tu pecho,

se prolongan rectamente indefinidos

abrazando al universo.

Amor infinito es tu calvario

y dolor infinito tu martirio.

Dolor, amor, amor, dolor...

rectas en ángulo que encierran

la vida del hombre en su destierro.

                          Desiderio Macías.

EL VIENTO QUE CLASIFICA

               (Recordando a León Felipe)

Ese viento que pasa

rápido, continuo y fresco,

es como un látigo indefinido,

sin tiempo.

Todo lo mueve, lo lleva y lo trae

sin el mínimo respeto:

las verdes ramas  bien sujetas

al tronco enhiesto,

las hojas secas, maltratadas,

heridas en sus colores yertos,

llevadas en volandas,

en invisibles manos

y etéreos dedos.

¡Ay el  viento libre

sin orden ni concierto,

sin poder que lo detenga,

lo amanse y lo civilice

como a un salvaje fiero!

Que cambia de lugar las cosas

sin esencia, sin aroma, sin peso;

que remueve, que limpia, que recoge,

como en un estercolero,

lo que fue belleza

en sus colores vivos, nuevos

en la bella primavera.

¿Qué sería de mí

 sin el empuje del viento

que, de vez en cuando, azota

mi rostro, mis blancos cabellos,

que me despierta haciéndome consciente

de  que existo, de que tengo

una vida, poca vida, limitada

por le tiempo?

Azótame, despiértame

¡Oh viento, amigo viento!

         

  Desiderio Macías.

BOCHORNO

Un gorrión en el tejado.

Al fondo, nubes oscuras

van pasando,

y los chicos, en el pupitre,

miran "santos".

Es un bochorno que agota

los cuerpos agalbanados.

Los pájaros estremecen

su plumaje remendado

y parlotean, a veces,

solitarios.

Un chiquillo se ha dormido

sobre el banco.

No se mueve ni una hoja

de acacias ni de castaños.

Silencio en tarde caliente

que agota un bachillerato.

          Desiderio Macías.

EL JUEGO DE DIOS

Y llega la penumbra con la brisa

al atardecer de primavera,

revolviendo, acariciante,

la arboleda tierna,

y ciega los colores

que, al alba juvenil,

resplandecieron.

Y se lleva la brisa las esquilas

monótonas del valle,

y la luz que besaba, que encendía

y calentaba, que, encelando

procreaba dando vida.

El zumbido colmenero

quedaba adormecido, controlado.

La penunbra, con la brisa unida, sin

espacio,

lo borraba todo, acallaba todo

anestesiando.

Sólo la brisa jugaba, suave,

entre las hojas de los chopos, tiernas,

junto al río que ríe y rueda largo, incansable,

en luz y en sombra,

hacia la nada eterna.

La luz y la tiniebla,

en un juego infinito

de quitar y de poner,

en batalla interminable,

en persecución indefinida

alrededor de la esfera,

incansables.

Y tú Señor, riendo

con tu juego cariñoso, amable.

¡Qué máquina la tuya

más extraña que hace y

deshace la falla artesanal

y la rehace, a la mañana,

perfecte, exacta!

Recoges, al anochecer, mi vida,

y la guardas y me la guardas;

y al llegar el día,

me la devuelves intacta,

cuando la luz primera

golpea, insistente, a mi ventana.

Y me ofreces, sonriente,

otra vez, de nuevo,

el mapa abierto a la esperanza,

al color, al aire fresco,

al río que se escapa, al huerto quedo,

a la amistad que te alcanza

a ti, Señor y Amor.

Desiderio Macías

EL FINAL

Despojado de todo,

sin yunque de fragua golpeando,

cerrados en socuridad profunda,

están los pensamientos, los suspiros,

los sentidos temporales

y su tiempo.

Todo es silencio y mármol,

todo es eterno y todo nada

allí abajo, a metro y medio,

y olvidado.

Jarrones de flores perfumadas

de este tiempo, en superficie,

sobre frontal cristiano. Todo

es sombra y quietud abajo.

Todo es frío y soledad oscura.

Arriba seguirán llorando

por un tiempo que se va,

como sombra oscura anocheciendo.

Luchar para vivir, en tiempo fijo,

sin aviso del tiempo exacto,

para irse sin tetorno, al camposanto.

Desiderio Macías.

PRIMAVERA

Primavera del agua, primavera,

explosión de arcos-iris arrastrados,

concierto natural de ríos, aves, brisas,

que inundan los espacios.

Primavera del árbol, primavera,

explosión generosa de perfumes

y de almíbares que, pronto diluidos,

llenando van de ambrosía

el lancho campo.

Primavera en la altura, primavera,

donde el viento se hace alas

bajo azul acampanado,

que el sol recorre iluminando,

haciendo caminos nuevos

y nuevas formas creando.

Desiderio Macías

   A UNA MADRE

“Al niño le ha dado algo”,

dijo la madre angustiada.

“No sujeta la cabeza,

su mirada está apagada”.

¿Por qué, mi Dios, lo permites?

¿Por qué, mi Dios, no haces nada?”

Tenía sólo unos meses,

cuando la polio malvada

en las neuronas del niño

clavó sus punzantes garras.

"¿Por qué, mi Dios, lo permites?

¿Por qué, mi Dios, no haces nada?”.

¿Fue ese Dios, que permitía

movilidad limitada,

pronunciación casi nula

y comprensión tan escasa,

el mismo que concedía

a la madre fuerza tanta

para que cuidara al hijo

con atención esmerada?

Indudablemente rota

y por dentro destrozada,

a los demás y a su hijo

su gran dolor ocultaba.

En sus labios, la sonrisa;

en ojos, mirada clara;

todo en ella era alegría,

amabilidad, templanza.

Siendo niño le pedí

a mi madre me explicara

por qué la “señá” Virginia,

“con todo lo que pasaba”,

"con todo lo que tenía",

siempre alegre se mostraba.

Mi madre me respondió:

“hijo, porque es una santa.

¡Cuántos con menos motivos

a los altares los alzan!”

Un mal día ese su Dios,

que poco bien la trataba,

al mayor de sus apoyos,

sin ser demasiado viejo,

de su lado arrebataba.

Y un mal día ese su Dios

de Virginia se acordaba

y, cuando más falta hacía,

de este mundo la llevaba.

Y entonces ella se fue

sencillamente, callada,

sin emitir ruido alguno,

sin decir ni una palabra.

Como dormida, en su lecho

fue encontrada una mañana.

Muy sola en su soledad,

se marchó de madrugada,

dejando a su lado, solo,

al hijo que tanto amaba.

Ella se fue, mas dejó

ejemplo en su propia casa.

Y así supieron coger

el testigo de la santa,

para seguir avanzando

y hacer que al hijo impedido

nunca le faltara nada.

(Patrocinio Berrocal)

AL FINAL DEL CAMINO

(dedicada a los que nos dejaron)

Errante, los relojes

fui dejando en el polvo

sangrante de mis días

calcinados al sol.

Y pisé la arena final

de mis horas nubladas,

solitarias, que preguntan

con interrogantes oscuros,

misteriosos.

Los caballos del agua bramaban,

llegando, amenazantes, a mis pies;

huían y volvían, insistentes, respetando.

Y yo, de pie, sorbiendo la sal

y el viento, esperando

que llegase el Cristo del océano

y me tomase; y así, seguro,

me llevase hasta otras playas,

para ver los arco iris sin tiempo,

sin espacio, sin ficción, sin medida,

simplemente verdaderos.

Desiderio Macías

¿QUIÉNES SOMOS?

¿Quién soy yo?

¿un ser de la mañana,

un ser del mediodía,

un ser de sombra proyectada?

Las tres soy sin diferencias:

La mañana suavemente proyectada

sobre la arena nueva,

fría, inconsciente e inconcreta,

sobre el campo febril de primavera.

El mediodía recogiendo velas

acortando mi utopía,

razonando, comillando las ideas,

alambicando, gota a gota, decisiones

pormenores, ocurrencias.

Y soy la tarde larga, indefinida,

con tensiones de velas al poniente

en recta proyección con mar bravía

sí, tendente a calma.

La mañana, el día pleno,

la tarde con sus sombras alargadas

de mi hacer utópico, insereno,

de mi hacer templado y sesteante,

de mi hacer  maduro, libre y aprendido.

Y dejo siembra de mi ser

en cada senda,

y dejo germen incipiente

que brotará, pujante, en primavera.

Y dejo espacio vertical

que irá del verde al amarillo

del amarillo al cielo azul

que es mi destino y tu destino.

Desiderio Macías

LA CUCAÑA (velada nocturna en el campamento)

Sube que sube que sube,

trepa que trepa que trepa,

baja que baja que baja,

todos van cayendo a tierra.

¡Cómo resbalan las manos...!

Animan los acampados

mientras su hinchas pelean.

El jamón que van buscando,

no lo alcanzarán tan fácil

aunque se froten de arena.

Sube Antolín como un gato,

mientras, envueltos en mantas,

los mandos lo están mirando,

temiendo que, con sus garras,

alcance el jamón dolgado.

Sube que sube que sube,

baja que baja que baja,

las manos se han escurrido

al contacto de la grasa.

Ahora es Roces el que trepa,

pero, aunque mucho lo intenta,

baja que baja que baja

hasta que toca la tierra.

Hay emoción y hay espera.

Un esfuerzo sobrehumano

del acampado Juan Cuevas,

logra alcanzar las salchichas,

pero allí queda el jamón

atado con fuertes cuerdas.

Baja que baja que baja

por tierra está Juan de Cuevas.

La noche estaba estrellada;

la luna estaba esperando

por ver cómo terminaba

y las estrellas brillando

arriba en el Peñalara,

como un acampado más

que espera la última traca.

Baja Roces, sube Cuevas,

pero es Antolín quien toca

con sus dos manos la apuesta.

Suda que suda que suda,

muerde que muerde que mueerde...

"Deja, Antolín, el Jamón

te vas a romper los dientes",

gritaban alguno mandos

temiendo que en un momento

quedasen sin entremeses.

Antolín, muerde que muerde,

cortó la cuerda que ataba

el jamón todo morado

que cae sobre una manta

entre los gritos de escuadras

y el asombro de los mandos.

Baja que baja que baja

Antolín poir la cucaña.

Desiderio

ORACIÓN DE UN CAMPESINO

A PUNTO DE JUBILARSE.

¡Terminar tan pronto en Tí

cuando uno no está hecho...

y llegar tan pronto al fin...!

Espera, Señor, que siegue

que empieza a dorar mi trigo.

Afilaré las hoces

y segaré, segaré contigo

y en mis brazos la gavillas cogeré

e iré hasta Tí

en holocausto eterno,

en ofertorio sin fin.

Con racimos y espigas

andaremos el camino

juntos, como el ciego

y el lazarillo,

perfectamente avenidos.

                     Desiderio.

MI VOCACIÓN

       (para todos  los que me conocen)

Iba yo por mi mundo,

mundo infantil y penoso,

como el río vagabundo

suelto en cascada, presuroso.

Me frenaste en mi camino

desbordándose sin rumbo,

ofreciéndome un destino

fraternal, fecundo,

pero, al mismo tiempo

nebuloso e inconsciente,

mientras me empujaba el viento

en mi hacer adolescente.

Volaba libre de afanes

imitando  a las alondras

que se mecen en el aire.

Con tu garra poderosa

rompiste mi vuelo agreste

mientras, en mi desconcierto,

oí tu voz referente:

solo para mí te quiero.

No fui yo quien te buscó,

pues poco  te conocía.

Fuiste Tú quien me cortó

la vida que  yo vivía.

El porqué  de mi elección

entre tantos, no lo sé.

Después supe que era un don,

regalo de tu querer.

Me recibiste en  tu casa,

me colmaste de favores,

y en este darte sin  tasa

iba yo incubando amores.

Muchos años en tu casa

transformaron mi existencia.

Fui dejando mi carcasa

al ritmo de tu exigencia

sin poder quitarme espinas

mezcladas entre las rosas.

Eran herencia asumida

con el roce de las cosas.

Cosas que no eran las tuyas

porque lo tuyo es belleza.

Pero ¡hay que ver cómo punzan

a través de mi existencia!

Con esa cruz invidente

he seguido tu camino,

a veces alegremente,

a veces triste y cansino.

Un Gólgota irremediable

pondrá el “stop” a mi vida,

mientras una puerta se abre

hacia la luz infinita

donde  vivir es amar,

y conocerte, sentir

que puedo vivir en paz

sin el temor de morir.

           Desiderio Macías.

EL NIÑO Y LA LUNA

La luna se estaba quieta
iluminándolo todo.
La luna se hacía perlas
en al agua del arroyo.
El niño miraba al monte,
el niño miraba al agua;
no entendía aquella noche
partida en lunas de plata.
Luna y agua, agua y luna
tan distintas, tan hermosas:
espejo entero la una,
espejo roto en la otra.

Desiderio Macías.

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LAS CUZAS

Había en mi pueblo dos viejas

Criticonas por demás.

Eran tan cuzas las dos,

Que otra jera no hacían

Que garliar y despotricar.

Siempre estaban pendientes

De lo que hacían los demás

Escuchando tras las puertas

Lo que pudieran pillar.

Para que os hagáis una idea

Ahora paso a relatar

Algunas conversaciones

Que solían entablar:

- ¿Te acuerdas Juana del Guarro?

- Cómo no me iba a acordar

Siempre fue un lurpio, 

Afarfañando sin parar.

Era tan guarro el tío 

Que no se pudo casar.

- ¿Quién lo iba a querer, mujer,

Si no se podía parar

Del cheiro que daba el  marrano

Cuando te venía a hablar.

Una vez que le di baile,

Casi me hace gomitar.

- Ahora que dices del baile,

Bien que te gustaba bailar

Con el langares de Antonio; 

Pero no lu pudistes cazar

- Cómo no me iba a gustar

Con esas piernas tan largas,

¿Te imaginas lo demás?.

- ¡Calla,  mujer, no seas guarra!

Que me voy a arrosiar.

- Ahora que dices  lo de guarra

Me he venido a acordar

De Benita la jarda,

La que siempre iba al pajar

Con el valdrogas ese tan feo

Que la terminó por preñar.

- Y el pobre niño que tuvon

Siempre iba sin lavar

Con hocicales y con mocos

Y la roña hasta el ijar.

-Y aquellos anacos de pan 

Que le daban pa merendar

Untaos con tocino y azúcar

Eran dignos de admirar.

- Pobre chiquillo, ¡qué guto era!.

¿Te acuerdas que iba a robar

El miel de las colmenas

Que había en El Salinar?

- Ya lo creo que me acuerdo.

¡Cómo me se iba a olvidar!

Buenas palizas le dieron

Por esa manía de afanar.

-Yo creo que no era manía

Me quiero más recordar

Que no era culpa del chiquillo

Que lo tuvon que enseñar

- Menudo bicho era el padre

Nunca lo vi trabajar.

Solo pensaba en la siesta,

Apostracarse y zampar;

Llenar bien el drupo

De lo que podía pillar.

- ¡Qué tiempos aquellos Mariana.

Vete tu ahora a reguinzar

Como hacíamos de jóvenes

Por los cimbrios sin parar

Y a agavillar todo el día;

 A segar y a respigar.

- Y,  por el resisterio el sol, 

A trillar y a tornar 

Y a hacer las vencejeras

Pa en la matanza chamuscar

El marranico que nos daba 

Buen chorizo pa curar.

-Pal arrastre estamos Mariana

No se puede remediar.

Jose m Gregorio

Tres cosas hay en mi pueblo

que no las hay en otro lao:

El Piñedo, Las Estudas

y la fuente carroquebrao

Serafín Serrano

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Nota aclaratoria:

El Regato representa uno de los lugares donde los valdeperdiceños se abastecían del agua necesaria para amasar el barro utilizado para hacer los adobes con los que construían parte de sus viviendas.

La Cañada y el Piñedo están en representación de los lugares de los que se extraían las piedras, generalmente de pizarra, utilizadas en la parte baja de las paredes exteriores de las casas.

El Chapazal y la Gadaña representan los lugares de los que se obtenía la tierra arcillosa (barro) para, con ella, paja y agua, hacer tanto los adobes como la masa que servía de elemento de unión de piedras y adobes entre sí.

El Llamero es el lugar donde se encuentra el cementerio, lugar de reposo de los restos mortales de bastantes generaciones de valdeperdiceños, que con su trabajo y esfuerzo levantaron el pueblo e hicieron de él lo que nosotros hemos conocido.

  

                                  A LOS VALDEPERDICEÑOS

              (Romance sencillo para gentes sencillas)

Dicen que no dicen nada

El Regato y el Piñedo,

La Cañada y la Gadaña

El Chapazal y el Llamero.

Eso es lo que dicen muchos,

Y a mí me cuesta creerlo.

Me cuesta, porque me llegan

Las voces que salen de ellos

Por sus aguas, por sus piedras,

Por sus arcillas y muertos,

Y me cuentan muchas cosas

De las gentes de mi pueblo.

  

Y me dicen que ellos saben

Que aquí, ya hace mucho tiempo,

Vivieron gentes sencillas

Que, por lograr su sustento,

Trabajaron duramente

De pastores o cabreros

Y también la tierra ajena

Cultivaron de renteros.

Parece ser que eran pocos,

Que no llegaban ni a ciento.

Y parece que su suerte

La decidía el convento

O un señor de la nobleza

Que era el dueño del terreno,

Que casi siempre imponía

Las condiciones del feudo.

Parece ser que eran pocos,

Que no llegaban ni a ciento.

La población no aumentaba.

Difícil era el empeño,

Pues causaban muchas muertes

La gran falta de alimentos,

Accidentes, malos partos,

Y enfermedades sin cuento,

A las que ellos se enfrentaban

Frente a frente, cuerpo a cuerpo,

Sin defensas naturales,

Sin tener medicamentos.

En no menos de diez siglos

De esa manera vivieron.

Ya llegado el siglo veinte,

A la compra se atrevieron

De gran parte de las tierras

Que “traían” de renteros.

Libres ya de imposiciones

De rentas, tasas y diezmos,

Iniciaron el camino

De un deseado progreso,

Que, aun sin ser tarea fácil,

Poco a poco consiguieron.

La mejoría lograda,

Repercutió en el aumento,

Antes nunca imaginado,

De pobladores del pueblo,

Que ya a mediados del siglo

Llegaba a los cuatrocientos.

Me ha contado la Cañada,

Y lo confirma el Piñedo,

Que  fueron años felices

Para las gentes del pueblo,

Que lo expresaban cantando

En casi cualquier momento.

Se trabajaba , y no poco,

Con ilusión, con anhelo,

Y en todos esos trabajos

“cantares” iban surgiendo,

“para alegrar la jornada”,

“para engañar el esfuerzo”.

Se cantaban “gañanadas”

Al arar en los barbechos

Y se cantaba, segando

Trigo, cebada o centeno,

Y se cantaba en los valles

Y se cantaba en los cerros.

Se cantaba en todas partes

Y casi en cualquier momento.

Pero eso duró bien poco,

Eso nos cuenta el Piñedo,

Porque para tanta gente

Era muy poco el terreno

Y tuvieron que emigrar,

Siguiendo nuevos senderos,

A otros lugares de España

E incluso hacia el extranjero.

Fueron pasando los años

Y, llegado este momento,

Están tristes el Regato,

La Cañada y el Piñedo,

Y con ellos la Gadaña,

El Chapazal y el Llamero.

Contemplan entristecidos

Que las casas que sirvieron

De morada a nuestros padres,

Abuelos y bisabuelos,

Se han quedado abandonadas

Y “se están viniendo al suelo”.

Y nos cuentan el Regato,

La Cañada y el Piñedo,

Y con ellos la Gadaña,

El Chapazal y el Llamero

Que les causa gran tristeza

El ver que se está perdiendo

Lo logrado con sus aguas,

Piedras, arcillas y esfuerzos.

                                       ( Patrocinio Berrocal)

  

                   CANTO  A   VALDEPERDICES

                      Algo del pueblo me tira.

Algo del pueblo me atrapa.

Algo que yo no conozco,

Que ni sé cómo se llama.

Pero que hace que aquí sólo

Me sienta “como en mi casa”.

Yo soy de un pueblo pequeño,

Desprovisto de oro y plata,

Que no tiene antepasados

Que hicieran grandes hazañas,

Que carece de palacios,

De castillos y murallas,

De capiteles y de arcos

Y de casas blasonadas.

Que no tiene grandes selvas,

Ni desiertos, ni montañas,

Ni tampoco grandes mares

Con frescas y blancas playas.

Algo del pueblo me tira.

Algo del pueblo me atrapa.

Algo que yo no conozco,

Que ni sé cómo se llama.

Pero que hace que aquí sólo

Me sienta “como en mi casa”.

Yo soy de un pueblo pequeño

Que no supo usar la espada

Y que escribió sus historias

Con el arado y la azada

Y que sus huestes lanares

Dirigía con cayada,

Que se pasaba en Las Eras

Las vacaciones soñadas,

Que organizaba “excursiones”

                       Por veredas y cañadas

Y que se iba “ a ver los toros”

Al Valle o a la Gadaña.

Algo del pueblo me tira.

Algo del pueblo me atrapa.

Algo que yo no conozco,

Que ni sé cómo se llama.

Pero que hace que aquí sólo

Me sienta “como en mi casa”.

Antes mi pueblo era un pueblo

De gente sencilla y franca,

Dispuesta a prestar ayuda

Siempre que era demandada,

Que armónicamente unida

En casi todo actuaba.

Ahora me duele mi pueblo,

Porque ha dejado olvidada

Aquella buena armonía

De otras épocas pasadas.

Muchos soñamos que un día

Podremos recuperarla.

Algo del pueblo me tira.

Algo del pueblo me atrapa.

Algo que yo no conozco,

Que ni sé cómo se llama.

Pero que hace que aquí sólo

Me sienta “como en mi casa”.

                  (Patrocinio Berrocal) 

Hace ahora once años Patro escribió un libro, por el momento inédito, con el título  “Mis recuerdos de infancia”. En él están recogidas sus vivencias referidas a la década de los años cincuenta del pasado siglo, así como las costumbres y formas de vida de los valdeperdiceños en aquellos años.

Con posterioridad incluyó en el libro la letra de una serie de canciones, compuestas por él, que no tenían otra finalidad que ser un sentido homenaje a las gentes que habían sido los protagonistas, intencionados o no, de aquellas formas de vida.

Del libro se han sacado las letras de algunas de las canciones. Esperamos que sirvan para cumplir con la misión para la que fueron pensadas, así como para despertar en los más jóvenes el interés por saber cosas de la vida pasada de sus padres y abuelos.

    A  LOS  GAÑANES

Nacidos para la tierra

Y con ella confundidos,

Cogidos a la mancera,

Gastaron en gran manera

Su vida los campesinos.

 Sin haber el sol salido,

Con arado, yugo y rejas

Salían de sus hogares,

Para ir a los lugares

De arada, con las parejas.

 Tras pesada caminata

Por caminos pedregosos

A las parcelas llegaban

Y en seguida comenzaban

Un trabajo de colosos.

 La mancera en una mano

Y en la otra la enrejada,

Sobre la “viesa” doblados

Y conduciendo el arado,

Proseguían la jornada.

 El arado abre la tierra

Y los “sucos” quedan hechos.

El campesino se afana

A fin de que en la besana

Los surcos queden derechos.

 En medio de tanto esfuerzo,

Para entretener la arada

Con voz ronca y temblorosa,

Mas sentida y cadenciosa,

Suena alguna “gañanada”:

 “En la raya del monte de Palomares

Tengo a mi amor arando

Con cuatro pares.

Adiós, morena, adiós, adiós...”

Vuelta viene y vuelta va,

Peleando con la grama,

Los terrones “estripando”,

Cardos y mielgas cortando,

Pasan toda la jornada.

 Para reponer las fuerzas,

Al llegar el mediodía

De las alforjas sacaban

O algún niño les llevaba

Escasa comida fría.

  Después de comer, la tarde

De igual modo proseguía.

Andando tras el arado,

Cada vez más agotados,

Ansiaban el fin del día.

 Las horas iban pasando,

Las fuerzas disminuían,

Dolían los pies hinchados

Y algunas veces rozados,

Los brazos se adormecían.

 Cuando ya iba anocheciendo,

Hartos de tanto bregar,

Abandonando la arada,

Dando fin a la jornada,

Regresaban al hogar.

 Pero había algunos días

Que, al llegar a sus moradas,

Se tenían que marchar

A la fragua y reparar

Las rajas ya despuntadas.

 Y todo esto lo hacían

Sin tener jornal seguro,

Con la mirada en el suelo

“y más veces en el cielo”

¡ Ay que ver qué pan más duro!

   A  LOS  SEGADORES

 La cebada amarillea.

Preparaos, segadores,

A soportar la fatiga,

A resistir los “calores”.

 Antas del amanecer,

Marcharéis medio dormidos

Para ir a la faena,

En cuadrillas reunidos.

 La primera luz del alba

Dará inicio a la faena

Que casi no acabará

Hasta cerca de la cena.

 La cebada amarillea.

Id las hoces afilando;

Lías , dediles y albarcas

Asimismo id preparando.

 Con cortas interrupciones,

Iréis cortando las mieses,

Doblados sobre la “estaja”,

Durante casi dos meses.

 Tendréis trabajo continuo,

Con pocas interrupciones

Para comer una “miaja”

O para afilar las hoces.

              La cebada amarillea.

Id preparando las manos,

Piernas, brazos y “riñones”

Para esfuerzos sobrehumanos.

 Haréis un corto descanso

Que llamaréis “de las diez”.

Tras comer pan y cebolla,

Vuelta a la estaja otra vez.

Y, después de la comida,

Tendréis una corta siesta

En improvisado lecho,

Sobre surcos de la tierra.

La cebada amarillea.

Preparaos, segadores,

A soportar la fatiga,

A resistir los “calores”.

 EN   LAS   ERAS

 Ya os podéis alegrar,

Que la siega ha terminado

Y, aunque debéis trabajar,

Lo peor ya se ha pasado.

 Ahora toca celebrar

La “raposa” con agrado.

¡Qué ajetreo os espera

Cuando vayáis a la era!

 Temprano y adormilados,

Os marcharéis a “acarriar”

Y, ya los carros cargados,

Regresaréis al lugar

De la trilla, fatigados.

Después de desayunar,

La parva prepararéis

Y sobre ella trillaréis.

 El trabajo aquí en la era

No será tan esforzado

Como el de la siega era;

Será además más variado:

Con rastro, con tornadera;

Sobre los trillos sentados,

Algunas veces tornando,

Algunas veces limpiando.

 La mayor parte del día

Estaréis acompañados

De una gran algarabía,

De vecinos rodeados,

Contagiados de alegría

Y también esperanzados

En que al fin podréis lograr

Fruto por tanto bregar.

 Ánimos esto dará

A proseguir trabajando

Y así menos costará

Estar trillando o tornando

O menos fastidiará

Estar con “viendo” limpiando.

Y con ilusión se espera

“barrer un día la era”.

 SEMENTERA

Ya pasó el “Ofretorio”. Llega la sementera

Y tenéis que coger otra vez la mancera

Y enterrar la semilla de una nueva ilusión.

En la tierra labrada meteréis la simiente

Que será la esperanza del verano siguiente,

Cuando el fruto granado cortaréis en sazón.

 Preparad la simiente, el arado y las rejas.

Bien temprano a los yugos enganchad las parejas

Y marchad  a las tierras para el trigo sembrar.

Olvidaos ahora de tormentas y heladas,

De sequías o incluso de las hierbas malvadas

Que la ansiada cosecha os podrán malograr.

 Una vez en las tierras, esparcid bien el grano

Que de los “sembradores” sacaréis con las manos

Y, siguiendo los surcos, marcialmente marchad.

Y después con arado id los cerros rompiendo,

Que la tierra movida ya irá el grano cubriendo.

Y después, labradores, esperad y soñad.

 Esperad un otoño con calor suficiente

Y humedad adecuada que haga que la simiente

Nazca con garantías de poder soportar

El exceso de lluvias o las fuertes heladas.

Esperad que las tierras estén poco encharcadas

Y así pueda el arado lo sembrado aricar.

 Esperad que en invierno no llueva demasiado

Y que las malas hierbas no dañen lo sembrado

Y que caiga la helada cuando deba caer.

Esperad la llegada de feraz primavera,

Que no exista sequía y que de esta manera

No se malogre el fruto de este vuestro quehacer.

Y soñad con las mieses por el viento azotadas,

Que semejan a mares, mas de espigas granadas.

Y soñad que algún día os podréis alegrar

Recogiendo los frutos de este grano sembrado,

Que ahora queda en la tierra y por ella guardado.

Ahora sólo os queda esperar y soñar.

          LA VENDIMIA 

            

¡Qué contentos marchan todos,

Camino del bacillar!

Cantando van en los carros,

Dispuestos a vendimiar.

 Acabó la sementera;

Ahora toca vendimiar

Y han de hacerlo muy deprisa

Pues lluvias pueden llegar.

 ¡Qué contentos están todos!

Ya están en el bacillar

Y esperan uvas maduras

Que ellos tienen que cortar.

 Ahora no se acuerda nadie

De aquellos días de marzo

En los que haciendo la poda

Se entumecían los brazos.

 Bien provistos de navajas,

De tijeras o cuchillos,

Doblados sobre las cepas,

Van cortando los racimos.

 Ahora ya nadie se acuerda

De unos niños muy pequeños

Que recogían las vides

Dañando sus tiernos dedos.

 ¡Qué contentos están todos

Viendo llenarse los cestos

De racimos relucientes,

Repletos de “babos” tersos!

 Ahora tampoco se acuerda

Nadie de los arañazos

Que, “entretejiendo las vides”,

Se le hacían en las manos.

 Al acercarse a los carros,

Se desborda la alegría,

Viéndolos llenar de albillo,

De jerez o malvasía.

 Ahora ya nadie se acuerda

De aquellos días de arada,

Acercándose a los “linios”,

Peleando con la grama.

¡Qué contentos ya regresan,

A pesar de estar cansados,

Al final de la jornada

      Con los carros bien cargados!

  Ahora no se acuerda nadie

De días de primavera,

Cuando se iba a “sovacar”

Alrededor de las cepas.

 Ya están pisando las uvas

Dentro de la lagareta.

Las pisan con pies desnudos,

Las mueven con “purridera”.

 Ahora no se acuerda nadie

Cuando en días de verano

Les molestaba el azufre

Que esparcían con las manos.

 ¡Qué contentos están todos,

Viendo el mosto en los cubetos

Que, después de fermentar,

Se cambiará en vino nuevo!

A  LOS  CARROS  DE  LEÑA

Ya están llegando los carros.

Lo ha dicho su traqueteo,

Que va sonando más claro

Conforme se acerca al pueblo.

¡Cómo suena en el silencio

De la noche el traqueteo!

 Y delante de los carros

Andando vienen sus amos,

Dirigiendo las “parejas”

Con la vara o con las manos.

 ¡Cómo se llena el silencio

De traqueteo de carros!

 Ya van llegando los carros.

Lo están diciendo los perros

Que con ladridos avisan

De su entrada por el pueblo.

 ¡Cómo suena en el silencio

De la noche el traqueteo!

  Las mulas vienen soñando

Con el fin de la jornada,

Con el establo caliente,

Con la paja y la cebada.

 ¡Cómo desean las mulas

Dejar ya la cabezada!

 Las vacas vienen soñando,

Ahora que el día termina,

Con el establo caliente,

Con la “postura” de harina.

 ¡Cómo desean las vacas

De las cornales la huida!

 Los hombres vienen soñando,

Ahora que el día se acaba,

Con el calor de la lumbre,

Con la cena y con la cama.

 ¡Cómo desean los hombres

Darle fin a la jornada!

Con ramas de encina o roble

Los carros vienen cargados,

Que vienen a reponer

“cabañales” agotados.

 ¡Cómo perfuman el aire

Los leños recién cortados!

 Ya en el pueblo, los muchachos

Acompañan a los carros,

Pensando en poder hacer

Con las ramas nuevos zancos.

 ¡Cuántas ilusiones forjan

Los chiquillos tras los carros!

 En la paz del pueblo van

Dejando las ramas muertas

Un olor fresco que sale

De la entraña de la tierra.

 ¡Cómo se llena el ambiente

De aromas de leña nueva!

         A  LAS  MUJERES

         ¿Qué es ese bulto tan negro

          Que se ve en la madrugada?

          Es la mujer de mi pueblo

         Que camina con herradas.

 Va a buscar agua a la fuente

Y después hará las camas

Y después hará el almuerzo;

Después barrerá la casa.

Y cuando haya terminado

Esos trabajos “menores”,

En la cesta llevará

Almuerzo a los segadores.

¿Qué es esa cosa tan negra

Sobre la burra montada?

Es la mujer de mi pueblo

Que se va hacia la segada.

Tras almorzar, quedará

En las tierras trabajando

Gran parte de la mañana,

Junto a los hombres segando.

Después hará la comida

Que llevará a la segada

Y segando seguirá

El resto de la jornada.

¿Qué es ese bulto tan negro

Que se ve en mañana helada?

Es una mujer del pueblo

Que camina con herradas.

Va a buscar agua a la fuente

Para echarla a los marranos

Junto a harina de cebada

Que mezclará con sus manos.

Almorzará muy deprisa

Para marchar a lavar

En las aguas casi heladas

Del embalse del lugar.

Tan pronto como termine,

A casa regresará

Y, como el pan se ha acabado,

Una hornada amasará.

¿Qué es esa figura negra

Que sobre artesa se inclina?

Es la mujer de mi pueblo

Que está amasando la harina.

Mientras “despierte” la masa,

Deberá hacer la comida

Y, “pa” calentar el horno,

Lo llenará con hornija.

Una vez sacado el pan,

Continuará la faena

Cosiendo, hilando o tejiendo

O preparando la cena.

Es la mujer de mi pueblo,

Constantemente atareada

Y, por diversos motivos,

Eternamente enlutada.

         EL  NIÑO  DEL  LABRADOR

        Hoy está naciendo un niño
        En casa del labrador.
        Lo reciben con cariño,
        Con esperanza y temor.

Aunque una boca ha venido

Que habrá que intentar llenar,

En un futuro temido

Podrá también ayudar.

Muchas veces le dirán:

“la jera del niño es poca”.

Y después añadirán:

“madre que la pierde es loca”.

Hoy...

Obedeciendo el refrán,

Irá haciendo algunas jeras

Para irse ganando el pan,

“que esas son buenas maneras”.

Poco a poco irá empezando

Y hará trabajos menores,

De los que irá liberando

A las personas mayores.

Hoy...

Comenzará por faenas

Que no exijan mucho esfuerzo

Y así llevará la cena,

La comida o el almuerzo.

Para en la casa ayudar,

“como eso es buena costumbre”,

Paja deberá llevar

Para la hacienda o la lumbre.

Hoy...

Y, si en la casa no hay pozo,

Otro trabajo frecuente

Será, con no mucho gozo,

Traer agua de la fuente.

En la siega, los mayores

Le mandarán respigar,

Siguiendo a los segadores;

O tendrá que agavillar.

Hoy...

En las eras un deber

Frecuente será trillar,

Las orillas recoger

O los carros encalcar.

Con el tiempo aumentarán

Todas sus habilidades.

De igual modo crecerán

Sus responsabilidades.

El niño que está naciendo

Un día podrá llegar,

Todas las riendas cogiendo,

A su padre a relevar.

A  LOS  PASTORES

Una mañana muy fría

Echó al hombro la “morrala”,

Se tapó con capa parda

Y, acompañado del perro,

Se marchó hacia las tenadas.

El día no le gustaba

Porque lluvia amenazaba.

 Lejos debía marchar

Pues el pasto escaseaba

Y, si se quedaba cerca,

Aunque sabía buscar,

Poco o nada allí encontraba.

El día no le gustaba

Porque lluvia amenazaba

 Con las ovejas marchó

En busca de pastizales.

Salió por El Salinar

Y, después de mucho andar,

Llegó casi a Palomares.

El día no le gustaba

Porque lluvia amenazaba

Y cuidando del ganado,

A pesar del mucho viento,

Del frío y de la humedad,

Casi toda la jornada

Pasó con normalidad.

Pero él contento no estaba,

Porque lluvia amenazaba.

También había un motivo

Para estar poco contento:

Dos ovejas daban muestras

Que de ponerse a parir

Había llegado el momento. 

Sólo eso le faltaba

Cuando lluvia amenazaba.

Las dos ovejas parieron

En el lejano lugar

Y los corderos nacidos

Él debía transportar,

De las patitas cogidos.

Sólo eso le faltaba

Cuando lluvia amenazaba.

Y, tal como se temía,

Cuando había ya iniciado

El regreso hacia el hogar,

Un cielo malhumorado

Le comenzó a diluviar.

Ahora si que se cumplían

Los temores que tenía.

Cuando estaba anocheciendo,

Asomó por La Cañada,

En cada mano un cordero,

Calado su cuerpo entero,

Su capa parda empapada.

¡Ay que ver lo que costaba

Lo poquito que ganaba!

            COPLILLAS  A  LA  FUENTE

           ¡Cuántas “sedes” ha quitado

          De nuestro pueblo a la gente!

         ¡Cuántos “chismes” ha escuchado

          De nuestro pueblo la fuente!

 A pesar de que tenía

 Muy poca profundidad,

 Su caudal abastecía

 A toda la vecindad.

Se sacaba de ella el agua

Con diferentes vasijas,

Como cántaros o herradas,

Barriliches o barrilas.

El agua brotaba limpia

Del potente manantial,

Pero después soportaba

Permanente suciedad.

En ella a veces bebían

Los burros, mulas y vacas

Que casi siempre flotando

Dejaban allí las babas.

El “culo” de las vasijas

Mucha gente no limpiaba

Y, al meterlas en la fuente,

Gran suciedad le dejaban.

En paredes laterales

Crecían musgos y algas,

Que después, al desprenderse,

La suciedad aumentaban.

Parte de la suciedad

Hacia el fondo se marchaba,

Pero la que no se hundía

Flotando allí se quedaba.

Por suerte esta suciedad

Que se quedaba flotando

A través del “corredero”

Poco a poco iba marchando.

Muchos años en septiembre

Se procedía a limpiarla

Y para ello los vecinos

Antes debían vaciarla.

Entonces de ella salían,

Además de mucho lodo,

Restos de vasijas rotas

Y casi un poco de todo.

Alrededor de la fuente

Hubo a veces bebederos

Y también algunas veces,

Tres o cuatro lavaderos.

Mucha gente iba a la fuente

A por agua o a lavar,

Y también había muchos

Que iban sólo allí a charlar.

Cuando a la fuente las mozas

Se acercaban a lavar,

Enseguida iban los mozos

Para con ellas “parlar”.

Ahora se encuentra forrada

Con anillos de hormigón.

De ella sacamos el agua

Con un vetusto “chupón”.

¡Cuántas “sedes” ha quitado

De nuestro pueblo a la gente!

¡Cuántos “chismes” ha escuchado

De nuestro pueblo la fuente!

 COPLILLAS   DE   LOS  MENDIGOS

 En los años de posguerra

Casi todos los del pueblo

Vivíamos con apuros

Por la falta de dinero.

Pero había algunas gentes

Que a veces nos visitaban

Que, como a todo hay quien gane,

Mucho peor lo pasaban.

Llegaban a nuestro pueblo

Algunas veces andando;

Otras, subidos en carros;

Pero siempre, mendigando.

Tan pronto como llegaban,

Buscaban algún lugar,

Lo menos malo posible,

Donde poder acampar.

Cuando hacía mucho frío

O cuando estaba lloviendo,

Se metían en “cocheras”

Que dejaban los del pueblo.

Pero , si hacía buen tiempo,

Preferían acampar

En un lugar del Piñedo

O bien en El Chapazal.

De todos estos mendigos

Algunos se dedicaban

A hacer algunos trabajos;

Otros sólo mendigaban.

Después de haber acampado,

Los que algún trabajo hacían,

Voceando por las calles,

Sus servicios ofrecían.

Pero la gran mayoría

De puerta en puerta marchaba

Solicitando limosna,

Que casi siempre lograban.

“Ave María purísima”

-Decían mientras llamaban-.

Pedían la “limosnica”

Y anhelantes esperaban.

Decían : “Dios se lo pague”,

Si la limosna le daban

Y, repitiendo la escena,

A otras puertas se marchaban.

Pasados dos o tres días,

Si “la guardia” importunaba

O si “no daba” la gente,

A otro pueblo se marchaban.

 ROMANCE  DE  LOS  MENDIGOS

Es la hora de la siesta 

De un día primaveral.

Voy caminando deprisa,

Pues la clase va a empezar.

Procedente de La Peña

De la comida llevar

Y después de haber comido,

Vengo por El Salinar.

Cuando voy llegando al pueblo,

Entro por El Chapazal

Y veo que está ocupado

Por gentes que pena dan.

Son miembros de una familia

Que, aunque suelen trabajar,

Eso no le es suficiente

Y tienen que mendigar.

En la raída pradera,

En medio del Chapazal,

La familia está acampada;

Ahora pueden descansar.

Han pasado malos días

Sin dejar de caminar,

Huyendo de los “civiles”,

Yendo de acá para allá.

Un carromato con toldo

Compone todo su hogar;

Andrajos que llevan puestos

Son casi todo su ajuar.

Un perro medio sarnoso,

Que casi duele mirar,

Al lado del carromato

Las pulgas quitando está.

    No muy lejos, un caballo

Al que se ve el costillar

Con sus dentales cuchillas

La hierba intenta raspar.

Dos niños casi desnudos

La lumbre atizando están.

Un humo blanco y espeso

Va ascendiendo en vertical.

Los mayores, bajo el carro

O al lado de  un cabañal,

Duermen sueños de esperanzas

Representados en pan.

Tan pronto como despierten,

Por las calles marcharán;

Unos a ofrecer servicios;

Otros, sólo a mendigar.

 De los dos chiquillos uno,

Cuando llego yo al lugar,

Al ver que yo llevo cesta,

Me pide por caridad

Un poquito de comida,

Para el hambre mitigar.

Mas la cesta está vacía,

Sin un mendrugo de pan.

 Es la hora de la siesta

De un día primaveral;

Con el corazón herido

Me alejo del Chapazal.

          A  UN  NIÑO

          En lo más alto de un cielo

          Sin nubes,  Redonda y blanca,
           La luna observa la escena
          Y la ilumina, callada.

         Todo lo invade el silencio
         De una muda madrugada.
        Son las cuatro,
         Las cuatro de la mañana.

Un niño de cuatro abriles,

Tapado con capa parda,

Camina, medio dormido,

Siguiendo el andar cansino

De una pareja de vacas.

¡Cómo va pesando todo

en su cuerpo y en su alma!

Le pesa el sueño en los ojos.

Le pesa la capa parda.

Le pesa el miedo callado.

Le pesan los pies cansados

Y hasta pesan las “albarcas”.

Va por camino de tierra

A ayudar en la labranza.

Métele el miedo en el cuerpo

La soledad con que avanza.

Si al menos cantara un grillo...

O si croase una rana...

Si algún ruiseñor cantase...

Si volase un chotacabras...

Pero no; todo es silencio,

Soledad y luna blanca.

El niño camina solo,

Con su miedo y con sus vacas.

A UNA NIÑA

Es día de nochebuena.

La niña lavando está

En las aguas congeladas

Del embalse del lugar

Para tener ropa limpia

El día de Navidad.

Se levantó bien temprano

Y se fue hasta el cabañal

A recoger unos “porros”.

Después se fue hacia el pajar

A coger paja que ayude

A la lumbre preparar.

Apoyada en sopas de ajo,

Y en buena conformidad,

Llevó en manos y cabeza:

La ropa para lavar,

La banquilla, el lavadero

Y de jabón un “panal”.

Por el camino temía

Del agua la frialdad,

Pero no se imaginaba

Que la helada fuese tal

Que hubo de partir el hielo

Para poder comenzar.

Es día de Nochebuena.

La niña lavando está.

¡Qué rojas tiene las manos!

La niña lavando está.

¡Cómo le duelen los dedos!

La niña lavando está.

Para olvidarse del frío,

Piensa en un caliente hogar,

Donde, como es Nochebuena,

Buen asado cenará,

También habrá villancicos,

Habrá turrón y champán.

Pero el dolor en sus manos

Recuerda, para su mal,

Que en su casa hay poca lumbre,

Que en su casa no hay champán,

Ni se cantan villancicos

Ni habrá una cena especial.

Para olvidarse del frío,

Se aventura a imaginar

Que pronto llegan los Reyes,

Que juguetes traerán

Con que pasar divertidas

Las horas de ociosidad.

Pero el dolor en sus manos

Recuerda, para su mal,

Que nunca tuvo juguetes

Con los que poder jugar,

Que los Reyes nunca pasan

Por este humilde lugar.

Es día de nochebuena.

La niña lavando está

En las aguas congeladas

Del embalse del lugar

Para tener ropa limpia

El día de Navidad.

LOS NIÑOS Y LA ESCUELA

Las chimeneas humean

En una fría mañana

En la que se han hermanado

El viento norte y la escarcha.

Las gente van muy deprisa

Por las calles embarradas.

Se defienden como pueden

Del frío de la invernada:

Las mujeres con toquillas,

Los hombres, con capas pardas;

Las mujeres con manteos

Y con refajos de lana;

Los hombres con pantalones

Y con chaquetas de pana.

Una niña ya ha cerrado

El postigo de su casa.

Ahora camina a la escuela.

Lleva en la mano una lata.

Dentro de ella, entre cenizas,

Se ocultan algunas brasas.

Con ellas piensa la niña

Pasar mejor la mañana;

Aunque no mucho será,

Porque bien pronto se apagan.

Poca ropa la protege:

Jersey y falda de lana,

Esquilada a sus ovejas

La primavera pasada,

Y que habrá hilado y tejido

Su madre en largas veladas,

Muy cerquita de la lumbre

O tal vez en las solanas.

Completan el vestuario

Descoloridas sandalias

Y unos calcetines largos,

Lógicamente de lana.

Buena parte de sus piernas

Desprotegida se halla,

Lo que hace que su piel sea

Entre rojiza y morada;

Incluso en algunas zonas

Muestra llamativas cabras.

Las manos y las orejas

Aparecen sonrosadas,

Con algunos sabañones

Que gran escozor le causan.

Ahora se le acerca un niño,

Que enseguida la adelanta.

Va subido en unos zancos

Que con azuela y con hacha

Él mismo se ha fabricado,

Mostrando destreza y maña.

Va también hacia la escuela

Y también lleva su lata.

Calcetines y jersey

Son de parecida lana.

Lleva pantalones cortos

De una durísima pana.

Por calzado lleva cholas,

Abajo, dura madera;

Arriba, dura badana.

Orejas, piernas y manos

Presentan la misma estampa

Que las de su compañera,

La diferencia salvada

De que tiene las rodillas

Llenas de costras, formadas

Sobre las heridas hechas

En caídas motivadas

Por frenéticas carreras

En las calles embarradas.

Así en la escuela estarán,

En las altísimas aulas,

Con enormes cristaleras

Desprovistas de persianas,

La mayor parte del día,

Tres horas por la mañana

Y otras dos más por la tarde,

Seis días cada semana;

Sin otra calefacción

Que esas miserables brasas,

Ocultas en las cenizas,

En la raquítica lata.

EL BURRO PERESQUE

El burro Peresque

Tiene tantos años...

Una larga vida

De duros trabajos:

A veces, al lomo

Costales llevando

O, enganchado al yugo,

Tirando del carro,

Transportando cosas,

Trillando o arando.

Pero ya está viejo,

Viejo y agotado.

Ya nada le mandan

Y “ejerce de vago”.

Ahora está en un lecho

De pajas tumbado;

Descansa durmiendo,

Soñando y soñando.

En el sueño es joven,

Un joven gallardo

Que corre y que corre,

Levantando el rabo,

Las crines al viento,

Feliz rebuznando.

Enamora burras,

Come en fértil prado,

Olisquea flores,

Chapotea charcos...

Lo saca del sueño

La voz de su amo

Que, en bromas, le dice:

Levántate, vago;

Que te espera el yugo,

Que te espera el carro.

Mueve el belfo el burro,

Se sonríe el amo.

El amo y el burro,

El burro y el amo.

¡Cuánto se han querido,

Cuánto se han odiado!

Junto a las caricias

Hubo algunos palos,

Coces y derribos,

También cabezazos.

El amo se marcha,

Se marcha pensando

Que el burro ya tiene

Los días contados.

El burro se queda,

Se queda tumbado

En lecho de pajas,

Pensando y pensando.

Piensa que no debe

Seguir enganchado

A esta triste vida.

Y está avergonzado

De ser una carga

Grande para el amo.

-¿ Por qué no me mata,

Si ya no le valgo?

¿Por qué no me libra

De este amargo trago,

De este vivir triste,

Si estoy acabado?

El burro no sabe

Que también al amo

Le duele en el alma

Lo que está pasando.

Le apena que el burro

Sufra tanto y tanto;

Mas también le apena

Tener que matarlo.

El burro no sabe

Que, una vez llegado

El nefasto día

Que decida el amo

De acabar su vida,

No podrá evitarlo;

Y ,después del golpe,

Se apartará a un lado,

Para que no vean

Que se ha emocionado,

Para que no vean

Que por sus mejillas

Dos trémulas gotas

Le bajan rodando.

El burro no sabe

Que el hijo pequeño,

De los tres del amo,

Será fiel testigo

Y podrá contarlo.

CAMPESINO ZAMORANO

Campesino de mi tierra,

Campesino zamorano,

¿Con qué metal te fundieron?

¿ De qué barro te amasaron?.

Has pasado los noventa

Y sólo estás esperando

Que Dios se acuerde de ti

Y que te lleve a su lado.

Algunas veces preguntas

Si te tienes bien ganado

Un lugar en la otra vida...

Campesino zamorano,

Puedes estar muy tranquilo,

Que lo has ganado de largo.

Puestos a pagar peajes,

¡Ay que ver lo que has pagado!

Comenzaste en la niñez

A tus padres ayudando,

Unas veces en la casa,

Otras veces en el campo,

Soportando los rigores

De este cielo castellano

Que nos congela en invierno

Y nos abrasa en verano.

Te salían sabañones

Por estar mal abrigado;

Sabañones en orejas

Y también en pies y manos.

Siendo muy joven te fuiste,

Mejor dicho, te llevaron

A una guerra fratricida

Que otros habían causado,

Por unas u otras razones,

Los de uno y los de otro bando.

Allí pasaste de todo,

Pero de todo lo malo:

Frío, calor, hambre, miedo,

Durante más de tres años.

Al terminar, tú creías

Que lo que habías pasado

Fue por defender tu patria

De unos enemigos malos.

A ti siempre te dijeron

Que tú estabas peleando

Por importantes razones,

Como estar de Dios al lado,

Que aunque lo pasaras mal,

Eso servía para algo.

Y ahora dicen que estuviste

En el lado de los malos

Y te tachan de fascista

Que debes ser despreciado.

Al regresar de la guerra,

Tuviste que “dar el callo”,

Trabajando duramente,

Puesto que era necesario

Reconstruir el país

Que quedó tan destrozado.

Trabajaste día a día,

De sol a sol, todo el año,

En las más duras tareas

Que necesitaba el campo.

Así y todo, en un principio,

De este modo trabajando,

Ni siquiera conseguías

Obtener lo necesario.

Conociste las requisas

Y alimentos racionados.

Y conociste chanchullos

De estraperlo y contrabando.

Entretanto una familia

Numerosa ibas formando

Y las cosas, poco a poco,

Terminaron mejorando.

Y fue transcurriendo el tiempo.

Y, ya pasados los años,

Cuando a ti te parecía

Que estaba todo arreglado,

Pues veías a tus hijos

Crecidos, fuertes y sanos,

Cambiaron tanto las cosas

En las faenas del campo,

Que tuvieron que emigrar

En busca de algún trabajo

A las tierras vascongadas,

Que ahora llaman País Vasco.

Al principio mantuviste

La esperanza, confiando

Que tus hijos regresaran

Alguna vez a tu lado.

Pero esta bendita tierra

Tiene tan pocos reclamos,

Que en las tierras donde fueron

Para siempre se quedaron.

Tú te quedaste en el pueblo

Con tu ganado y tus campos,

Sin atreverte a adoptar

Nuevas formas de trabajo,

Que lo hicieran soportable,

Al estar mecanizado.

Y seguiste como siempre,

Segando, arando, sembrando,

Con las mulas o las vacas,

Con el arado y el carro.

Todo este tiempo has vivido

Únicamente esperando

Que pasen pronto los meses

Para que llegue el verano

Y así regresen los hijos

Unos días y abrazarlos,

Tal vez por última vez,

Pues tú ya estás preparado

Para dejar este mundo

Y sólo estás esperando

Que Dios se acuerde de ti

Y que te lleve a su lado.

Campesino de mi tierra,

Yo me siento muy honrado

Al dedicarte estos versos

Sentidos y emocionados,

A la vez que te pregunto,

Campesino zamorano:

¿Con qué metal te fundieron?

¿De qué barro te amasaron?

Patro  Berrocal